Heure d'été...

Une pluie battante claque sur les vitres tandis que le vent valse entre les braises impétueuses de l'âtre.

Lovée dans le sofa, elle lit ce conte d'autrefois. Jean semble envoûté par la volupté de sa voix.

Jean a envie d'elle. Discrètement, il emporte une bougie aux senteurs de ylang-ylang.

Allongé à ses cotés, Jean l'embrasse à perdre haleine. Fougueusement, elle se colle contre lui. Son corps déborde de sensualité, ses seins se gonflent de désir. Jean la parcoure du bout de sa langue, la dévore...

Ses doigts affolés cherchent le torse velouté de Jean mais reconnaissent le polo gris usé à l'effigie d'une marque bien connue de vtt. Le détail rédhibitoire... Glacée, elle se refugie à l'autre bout du lit.

Jean désappointé garde le silence. Elle maudit sa sensibilité. Jean le seigneur romanesque s'est métamorphosé en manant écervelé.

Une pluie battante claque sur les vitres, tandis que le vent s'est engourdi entre les braises épuisées de l'âtre.

Elle s'inquiète vaguement à la pensée de cet absurde passage à l'heure d'été. Jean observe son réveil : Une heure cinquante quatre, inlassable heure d'hiver.

Les minutes s'égrénent à l'infini. ... Elle soupire, Jean s'endort.

Envie d'une version plus intime... Inscrivez-vous comme Membre... Ma plume est coquine !